Petite réflexion

De "casada" a "cansada" hay solo una "n".

Resistance

Pómulos carbonizados

Cuando te vayas, lloraré fuego,
y las llamas ondularán como una falda
sobre la pista de baile de mis mejillas.
¿Llorar lágrimas? ¿Llorar de celo?
Lágrimas líquidas que solo riegan y hacen
crecer la desdicha que las provoca.
Oh, amor nunca vivido... cómo te anhelo...
Cuando ya no estés, ¿te acordarás de que antes de nacer
ya habías muerto?
En nuestros ojos siempre reprimido... el gato
que esta vez no se atreve a morir.
Y es por eso que no hay agua, ¡solo fuego!
Porque lloro la pasión que no viví.



Escribo poesía y, por norma general, me muestro bastante reacia a enseñar, aunque sea, una mínima parte de lo que resulta de mi producción literaria. Una vez un chico me preguntó sobre los temas que solía elegir a la hora de coger la pluma y, tras explicarle que difícilmente puedo elegir, cité varios. Se sorprendió al no encontrar en mi enumeración la palabra "amor". Y no, la verdad, nunca escribo sobre el amor. Esta "pieza", por llamarla de alguna forma parece tratar sobre eso... o quizás sea sobre sexo. Son conceptos bastante engañosos. La falta de calidad es descaradamente evidente y es por ello que lo pongo aquí. De todas formas a pesar de su simpleza, me gusta por eso mismo, por su baja calidad, su espontaneidad, sus rimas facilonas, sus paradojas mecánicas, su rítmico vida-muerte, vida-muerte. Posiblemente el peor que he creado, delicioso. Uno de esos poemas que surgen teniendo el cerebro en stand by total. Y, si lo pensáis... resulta un poema irónico. Es tan dulcemente miserable como lo que describe. Un sentimiento desechado recogido en un desecho literario.
Eso parece ser todo. Pero lo mejor es que la ley de para muestra, un botón no funciona aquí conmigo de ninguna manera: habéis leído un poema mío, pero, también paradójicamente, os quedáis sin tener ni puta idea de como escribo.

Oh, what did you see, my blue eyed son?

Isomorfismo imposible.

Realidad. ¿Qué es?
Muchas veces se impone ante ella la visión paranoica.
Esto consiste, principalmente, en perder el sentido de la realidad. Quizás os haya pasado alguna vez.



Haced un experimiento:
Respirad de forma consciente.
Preguntáos si lo que estáis viendo o sitiendo ahora mismo es real.
(Normalmente, vivimos atados a la costumbre de pensar que lo vivido es auténtico.)
Miradlo todo, tocaos las manos, intentad buscar olores en el aire.
Cerrad los ojos, abridlos.
Llegad al punto de la duda.
Decidme.
¿Ya habéis logrado el aturdimiento?
¿Sentís miedo o victoria?

"Maze of being"

El artista no tiene otra vida que la que consagra a su arte, por tanto no lamento decir que no me creo todas esas máscaras de locura que, acartonadas, se deshacen con unas gotas de lluvia.



El artista no tiene otra vida, no hay otra. Es artista en lo personal, en lo privado, en lo profesional, en el plano introspectivo.
¡El título de artista no debería ser el refugio de los cobardes que se averguenzan de estar cuerdos!

Luz.

La divinidad es algo que puede alcanzarse sin necesidad de envolverse en ninguna religión. Y es algo solitario, en su primer estadio.
Es una fase continua de placer, pero de un placer viejo y potente, muy continuo. Como un goteo permanente de oro, resulta indescriptible, justamente como todas las cosas que no deben ser descritas. El lenguaje, de hecho, no puede adaptarse de forma alguna a la divinidad, ahí su misterio. Porque aunque se la relacione con la más clara de las luces, si lo pensáis bien, la divinidad es la mujer (es mujer) de las sombras.

He hecho recuento y creo que no odio a nadie. Hay gente que no me gusta o que me causa indiferencia, sí, pero la pasión desmedida me la guardo para otras cosas.

Evidentemente.

Evidentemente he pensado lo que me has dicho, y la verdad es que no, no me interesa ser tu nena, ni bonita y audaz, ¡porque es algo tan simple...! Quiero ser preciosa, desbordante, la mejor, la más rápida. Quiero ser maravillosa.
Quiero que, cuando yo muera, alguien aplauda y murmure: "brillante".

$

¿Como podríamos lograr el control completo de nuestros actos? ¿Podría ser esto posible? [...] En el caso de que lo fuera estoy segura de que la clave se hallaría en el control absoluto de nuestra personalidad, y con eso me refiero al conocimiento total de nosotros mismos. Así que, cuando cometemos errores... ¿significa eso que, en el fondo, no nos conocemos totalmente?

Los zapatos del mundo.

aborto.

Hace algunos años tuve el inocente atrevimiento de yacer con la Literatura. Yo la llamaba así, y llamé a mi acto “hacer el amor”- oscurantismo humano- pues lo acaecido no había sido nada más ni nada menos que una terrible y sangrienta violación, que después dio fruto, creció, se nutrió de mí, se expandió como lo hacen las enredaderas, hendió con la suavidad de los barcos, que acarician el agua y lo dividen, rugió, rasgó, reinó en silencio. En mí. Instauró el delicioso cadáver de un aborto en mi vientre. Yo era o soy o seré virgen vestal, devota de la sicalipsis.

Cónclave, clavícula.

"Y aparecen en mis dedos
cuatro aros nacarados.
Él con su sonrisa rota...
Yo con mis anillos blancos"

[Extracto] - W

Sola.

Siempre he admirado a las personas que no dudan en dar lo más valioso que poseen por algo en lo que creen.

Personas fuertes y de paso firme, que no vacilan ni un solo segundo, que no caminan errantes… Quienes admiro conocen el camino y saben que está lleno de dolor, al igual que poseen un instinto felino para prever los finales. Su último aliento es, en todos los casos, una última exhalación de pasión.

Es por ello que encontré en esta historia, que ha crecido conmigo, la máxima expresión de la brillantez.

Y los hechos coinciden con mi concepto: en ella se da lo más valioso que puede poseerse– la vida –, sin titubeo, por la creencia que más fe necesita – el amor. El amor, que generalmente se entiende como algo hecho de aire, es pagado aquí con la propia vida, con el fiero agravante de la juventud.

La historia que me ha robado una y otra vez la razón y las horas es, oh, encanto… la única en la que creo.

Para siempre.

"Los libros que de verdad me gustan son esos que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras"

Uf... dolida. Hoy estoy dolida, qué noticia, qué balazo. Como quema esta sensación. Como duele el hecho de que esta cita, hoy más que nunca, tenga un sentido completo para mí.

m i a u como grito de guerra

Me gustan los poetas cuyos nombres empiezan por las últimas letras del abecedario porque, cuando busco sus obras en las estanterías, tengo que agacharme y se me sube sutilmente la falda.

- W

oui

Temo que los demás me vean como yo les veo a ellos.

Éramos jóvenes, estábamos locos.

La
melancolía
es
la
primera
causa
de
muerte
de
los
poetas.
- W

I Just Don't Know What To Do With Myself.

Nadie es tan simple como un blog.
Yo, aunque no os lo creais,
tampoco.

never let them forget

Mirad esta imagen y relajad la vista, como si fuera una imagen 3D... ¿qué veis?



She's not me.
She's not me and she NEVER will be.
She doesn't have MY name.
She'll never have what I have.
She'll never have what's ours.
NEVER LET THEM FORGET,
THAT SHE'S NOT YOU.

Le Grand Secret.

Joue.

Me deleitaste con frases como "me da igual ser adulado", "no me importa lo que digan" y "no es verdad", pero, en el fondo, nada era completamente cierto. Te gustaba jugar tanto como a los demás, y en cuanto te decían dos palabras bonitas sacabas las plumas, bien dispuestas, a modo de abanico, y echabas mano de la artillería pesada. Lo hacías porque lograbas una pequeña excitación sexual de todo aquello. Pero era tan minúscula en su fase germinal, que es probable que ni te dieras cuenta de que la experimentabas. Era algo loco y enfermizo. De todas formas... finjamos que yo no me doy cuenta de ello, ¿está bien, Diego? Finjámoslo. Pues el que calla otorga y tú, encanto, eres el Rey de Los Silenciosos.

Nada es lo que parece, y

si ser ambiciosa es ser una zorra, entonces sí, soy una zorra.