Petite réflexion

De "casada" a "cansada" hay solo una "n".

Resistance

Pómulos carbonizados

Cuando te vayas, lloraré fuego,
y las llamas ondularán como una falda
sobre la pista de baile de mis mejillas.
¿Llorar lágrimas? ¿Llorar de celo?
Lágrimas líquidas que solo riegan y hacen
crecer la desdicha que las provoca.
Oh, amor nunca vivido... cómo te anhelo...
Cuando ya no estés, ¿te acordarás de que antes de nacer
ya habías muerto?
En nuestros ojos siempre reprimido... el gato
que esta vez no se atreve a morir.
Y es por eso que no hay agua, ¡solo fuego!
Porque lloro la pasión que no viví.



Escribo poesía y, por norma general, me muestro bastante reacia a enseñar, aunque sea, una mínima parte de lo que resulta de mi producción literaria. Una vez un chico me preguntó sobre los temas que solía elegir a la hora de coger la pluma y, tras explicarle que difícilmente puedo elegir, cité varios. Se sorprendió al no encontrar en mi enumeración la palabra "amor". Y no, la verdad, nunca escribo sobre el amor. Esta "pieza", por llamarla de alguna forma parece tratar sobre eso... o quizás sea sobre sexo. Son conceptos bastante engañosos. La falta de calidad es descaradamente evidente y es por ello que lo pongo aquí. De todas formas a pesar de su simpleza, me gusta por eso mismo, por su baja calidad, su espontaneidad, sus rimas facilonas, sus paradojas mecánicas, su rítmico vida-muerte, vida-muerte. Posiblemente el peor que he creado, delicioso. Uno de esos poemas que surgen teniendo el cerebro en stand by total. Y, si lo pensáis... resulta un poema irónico. Es tan dulcemente miserable como lo que describe. Un sentimiento desechado recogido en un desecho literario.
Eso parece ser todo. Pero lo mejor es que la ley de para muestra, un botón no funciona aquí conmigo de ninguna manera: habéis leído un poema mío, pero, también paradójicamente, os quedáis sin tener ni puta idea de como escribo.

Oh, what did you see, my blue eyed son?

Isomorfismo imposible.

Realidad. ¿Qué es?
Muchas veces se impone ante ella la visión paranoica.
Esto consiste, principalmente, en perder el sentido de la realidad. Quizás os haya pasado alguna vez.



Haced un experimiento:
Respirad de forma consciente.
Preguntáos si lo que estáis viendo o sitiendo ahora mismo es real.
(Normalmente, vivimos atados a la costumbre de pensar que lo vivido es auténtico.)
Miradlo todo, tocaos las manos, intentad buscar olores en el aire.
Cerrad los ojos, abridlos.
Llegad al punto de la duda.
Decidme.
¿Ya habéis logrado el aturdimiento?
¿Sentís miedo o victoria?

"Maze of being"

El artista no tiene otra vida que la que consagra a su arte, por tanto no lamento decir que no me creo todas esas máscaras de locura que, acartonadas, se deshacen con unas gotas de lluvia.



El artista no tiene otra vida, no hay otra. Es artista en lo personal, en lo privado, en lo profesional, en el plano introspectivo.
¡El título de artista no debería ser el refugio de los cobardes que se averguenzan de estar cuerdos!

Luz.

La divinidad es algo que puede alcanzarse sin necesidad de envolverse en ninguna religión. Y es algo solitario, en su primer estadio.
Es una fase continua de placer, pero de un placer viejo y potente, muy continuo. Como un goteo permanente de oro, resulta indescriptible, justamente como todas las cosas que no deben ser descritas. El lenguaje, de hecho, no puede adaptarse de forma alguna a la divinidad, ahí su misterio. Porque aunque se la relacione con la más clara de las luces, si lo pensáis bien, la divinidad es la mujer (es mujer) de las sombras.