Los zapatos del mundo.

aborto.

Hace algunos años tuve el inocente atrevimiento de yacer con la Literatura. Yo la llamaba así, y llamé a mi acto “hacer el amor”- oscurantismo humano- pues lo acaecido no había sido nada más ni nada menos que una terrible y sangrienta violación, que después dio fruto, creció, se nutrió de mí, se expandió como lo hacen las enredaderas, hendió con la suavidad de los barcos, que acarician el agua y lo dividen, rugió, rasgó, reinó en silencio. En mí. Instauró el delicioso cadáver de un aborto en mi vientre. Yo era o soy o seré virgen vestal, devota de la sicalipsis.

Cónclave, clavícula.

"Y aparecen en mis dedos
cuatro aros nacarados.
Él con su sonrisa rota...
Yo con mis anillos blancos"

[Extracto] - W

Sola.

Siempre he admirado a las personas que no dudan en dar lo más valioso que poseen por algo en lo que creen.

Personas fuertes y de paso firme, que no vacilan ni un solo segundo, que no caminan errantes… Quienes admiro conocen el camino y saben que está lleno de dolor, al igual que poseen un instinto felino para prever los finales. Su último aliento es, en todos los casos, una última exhalación de pasión.

Es por ello que encontré en esta historia, que ha crecido conmigo, la máxima expresión de la brillantez.

Y los hechos coinciden con mi concepto: en ella se da lo más valioso que puede poseerse– la vida –, sin titubeo, por la creencia que más fe necesita – el amor. El amor, que generalmente se entiende como algo hecho de aire, es pagado aquí con la propia vida, con el fiero agravante de la juventud.

La historia que me ha robado una y otra vez la razón y las horas es, oh, encanto… la única en la que creo.

Para siempre.

"Los libros que de verdad me gustan son esos que cuando acabas de leerlos piensas que ojalá el autor fuera muy amigo tuyo para poder llamarle por teléfono cuando quisieras"

Uf... dolida. Hoy estoy dolida, qué noticia, qué balazo. Como quema esta sensación. Como duele el hecho de que esta cita, hoy más que nunca, tenga un sentido completo para mí.

m i a u como grito de guerra

Me gustan los poetas cuyos nombres empiezan por las últimas letras del abecedario porque, cuando busco sus obras en las estanterías, tengo que agacharme y se me sube sutilmente la falda.

- W

oui

Temo que los demás me vean como yo les veo a ellos.