"Maze of being"

El artista no tiene otra vida que la que consagra a su arte, por tanto no lamento decir que no me creo todas esas máscaras de locura que, acartonadas, se deshacen con unas gotas de lluvia.



El artista no tiene otra vida, no hay otra. Es artista en lo personal, en lo privado, en lo profesional, en el plano introspectivo.
¡El título de artista no debería ser el refugio de los cobardes que se averguenzan de estar cuerdos!

Luz.

La divinidad es algo que puede alcanzarse sin necesidad de envolverse en ninguna religión. Y es algo solitario, en su primer estadio.
Es una fase continua de placer, pero de un placer viejo y potente, muy continuo. Como un goteo permanente de oro, resulta indescriptible, justamente como todas las cosas que no deben ser descritas. El lenguaje, de hecho, no puede adaptarse de forma alguna a la divinidad, ahí su misterio. Porque aunque se la relacione con la más clara de las luces, si lo pensáis bien, la divinidad es la mujer (es mujer) de las sombras.

He hecho recuento y creo que no odio a nadie. Hay gente que no me gusta o que me causa indiferencia, sí, pero la pasión desmedida me la guardo para otras cosas.

Evidentemente.

Evidentemente he pensado lo que me has dicho, y la verdad es que no, no me interesa ser tu nena, ni bonita y audaz, ¡porque es algo tan simple...! Quiero ser preciosa, desbordante, la mejor, la más rápida. Quiero ser maravillosa.
Quiero que, cuando yo muera, alguien aplauda y murmure: "brillante".

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¿Como podríamos lograr el control completo de nuestros actos? ¿Podría ser esto posible? [...] En el caso de que lo fuera estoy segura de que la clave se hallaría en el control absoluto de nuestra personalidad, y con eso me refiero al conocimiento total de nosotros mismos. Así que, cuando cometemos errores... ¿significa eso que, en el fondo, no nos conocemos totalmente?

Los zapatos del mundo.

aborto.

Hace algunos años tuve el inocente atrevimiento de yacer con la Literatura. Yo la llamaba así, y llamé a mi acto “hacer el amor”- oscurantismo humano- pues lo acaecido no había sido nada más ni nada menos que una terrible y sangrienta violación, que después dio fruto, creció, se nutrió de mí, se expandió como lo hacen las enredaderas, hendió con la suavidad de los barcos, que acarician el agua y lo dividen, rugió, rasgó, reinó en silencio. En mí. Instauró el delicioso cadáver de un aborto en mi vientre. Yo era o soy o seré virgen vestal, devota de la sicalipsis.